Il était une fois… Une batterie, une machine à coudre, des tissus, des voix. Voici à quoi ressemblerait l’atelier à coudre les mots et les histoires. Comme un train, la pédale de la machine roule dans Saint-Mauront, passe devant le poste de police, de bar en bar, embrasse quelques personnes autour d’une bière, d’un café, traverse de l’autre côté du passé et de l’imaginaire d’une couturière. Moi dans tout ça, je suis celui qui retranscrit le passage de cette locomotive. Bon voyage…

«Je suis arrivé dans le quartier de Saint-Mauront un peu comme on débarque dans un nouvel appart. On essaie de prendre ses marques, de rencontrer les gens qui y vivent. On est vite tenté de faire ce qui se fait déjà, c’est-à-dire remettre en lumière les clichés de la cité, le côté sensationnel des choses… On est tenté car les gens vous présentent cela en premier ! C’est dingue d’entendre qu’ils ne veulent plus qu’on parle de leur quartier comme si c’était une infection, et celui qui te raconte finit par tomber dans son propre piège en te dressant l’autopsie même de l’infection… Heureusement que j’ai vu pire dans ma vie. Je peux me retrouver dans ce pathos l’instant d’une clope et, tout juste après, les centaines de morts qui logent dans mes souvenirs, ces jeux olympiques du crime vu au Congo, me demandent d’aller voir du côté de la vie. C’est comme ça que j’ai eu un coup de foudre pour cette femme, couturière rue Felix Pyat, qui me parlait du Jazz et de Jean Ferrat. »
Julien Mabiala Bissila